Cantami il dolore [a tre voci]

Parte piano quasi un sussurro, bugie di numeri a caso stesi a soffocare le fiamme negli occhi ogni volta che pensa che lezioso giochetto di una bimba che canta di dolori più grandi di lei, la testa bassa sul petto spianato come il suo, come una sorellona in ferite, premonizione incarnata.
Ancòra non guarda mentre ascolta il pianoforte tracciare lo schema degli squarci lenti e profondi e familiari che sta per rivivere una volta di più la mutevole sorpresa del sangue a gocce per terra ma non più solo un’attrice promettente, stretta al microfono come a un ultimo appiglio.
Due strofe soltanto sulle quali gettarsi, trapassata dai suoni attutiti, dai calori distanti, da ciò che a ognuno rimanda concreti riflessi, da penna scaltra e allusiva molto più di quando la notte nasconde le vie di fuga e rivela gli orrori sottopelle.
Il cerchio di luce fugge da lei e circonda il piano che guida in crescendo la ripresa, mentre al buio cerca nei volti stranieri tremori e riflessi che li rendano simili a lei, le mani che scattano a togliere lacrime per poi inaridirsi sui jeans.
Respinte nel retro le parole appuntite allarga le braccia, un’ala alla volta, e torna a posarsi la luce sul suo volto stremato, gli occhi finalmente presenti e l’idea che guardi proprio lei sembra falsa e inevitabile assieme.
Tre parole ancòra e ancòra, in cui essere voce soltanto, vero canto e vero vuoto, dove il talento dipinge con un pennello coprendo verità tracciate a matita, dove il sorriso è una mascherina davanti allo strazio di vivere.

Non sa se battere le mani e non è la sola perplessa, non sa più cosa cercava quando ha scelto di esserci, fra le altre ragazze uscite a mostrarsi ma ancòra rinchiuse, specchi impietosi ma con qualche speranza, mentre sul palco l’eroina racconta che le luci non bastano a cambiare sé stessi.

Guarda e si stupisce, la sala colma di ragazzine assorellate dall’oscurità, soffioni che il primo pretesto potrebbe scompigliare e portarsi via, si spaventa del numero e si spaventa per lei, tremante fra le braccia del pianista, e si chiede quanto a lungo potrà reggere il ritorno al dolore, ciò che resta della magia allo scoccare della mezzanotte.

La porticina da cui è sbucata si è richiusa per sempre e lì fuori la notte è diversa ma buia altrettanto, non vede dove vanno a finire le scelte che le sono rimaste, non sa più perché ha aperto quella porta se il suo dolore non era là dentro, se il suo dolore era lei e ancòra è, ma per adesso resterà accanto al falò, abbracciata al suo lui finché farà chiaro, e se il giorno non verrà mai almeno il freddo stretti stretti non lo sentiranno.

Ci sarà un senso

                          Quelle gocce che si
                 frangono sulla piastra rovente
          -colorate strane gonfie e ribelli- si fanno
      spruzzi e si fanno rivoli e prendono misteriose
   vie, e in fretta                             così come si sono
 manifestate                                     se ne vanno, ma
si lasciano                                             alle spalle una
specie di                                                 effetto ottico,
come la                                                     scia di un
 ricordo                                                    dietro agli
  occhi che                                              tornerà a
    visitarci                                              dentro ai
       silenzi –                                       lacrime e
           sorrisi.                                E invece le
                                               altre che non
                                           abbiamo visto
                                        apparire ma
                                     le loro grida
                                   sono giunte
                                 fino a noi,
                                e anche il
                               loro dolore,
                               e friggono
                               ancora e si
                                 scuriscono
                                   ancora e
                                      ancora si
                                         straziano

 

                                   e la fatica
                                di sopportare
                               le grida infinite
                                 ci sembra un
                                    tale peso!

Prendete tre cose bianche e mescolatele fra loro

affacciato sul bordo pronto a lanciarmi anzi quasi pronto ma no dài pronto davvero davvero pronto magari ancòra un secondo e ci sono o forse ho bisogno di un trucco antico ma sempre efficace che migliori il sapore di questo schifo quel tanto che basta a mandarlo giù in un momento in quell’istante che mi serve a passare al di là della coscienza e lasciarmi indietro un po’ almeno un pochetto dico il fatto di esistere un bastone che mi sorregga mentre sono sempre lì lì per cadere abbagliato e tramortito dai rimandi deformanti di quello specchio impietoso davanti a cui oso stare senza nemmeno essere sicuro se i tremanti solchi che riuscirò a tracciare su quel campo incolto siano una grottesca difesa dai bocconi più amari del mondo o invece i segni di un completo rifiuto di esso della preferenza accordata a un nulla che mi lasci almeno una pur minuscola speranza di poterlo sconfiggere

? (Il pubblico rincasa)

  Il pubblico era lì fin dal mattino, ad assistere a un frenetico spettacolo di immobilità che nessuno di loro riusciva a comprendere: sapevano solo seguire le scritte, e quando la scritta comparve applaudirono. Si guardavano l’un l’altro e si dicevano: “forza infiammabile”, e annuivano sapienti; “pioggia di stelle nane”, e annuivano sapienti; “polvere di stanchi vuoti trapassati”, e annuivano sapienti. Quel cumulo di sapienze impresse da una mano con sei pollici fu sparpagliato da un refolo di vento che odorava di consonanti e le persone rincasarono con nelle orecchie l’eco sfasata di un’impresa bisbigliata da una voce ricca di ululati repressi. Ognuno aveva una vita diversa ad aspettarlo: c’era chi progettava architetture ad acqua corrente, e chi lustrava tombini nelle sere di asciutto/asciutto-ovest; c’era chi manteneva cortigiane di cioccolato e picche, e chi si rilassava vorticando attorno a soli astratti; c’era chi pendeva dalla soglia di un inferno al caprifoglio, e chi tramontava allungandosi le catene attorno alle manie.

  Più in su, volteggiando attraverso una corsia di clessidre fluorescenti, un picchio componeva melodie coi loro pensieri, le infiocchettava di punteggiature aliene e le appendeva ad asciugare sotto agli stracci rubati a un poeta che soffriva di destrezza ritardata. La luna non approvava ma lasciò fare.

? (Non fatelo a casa)

  Davide si scostò leggermente e osservò ciò che aveva creato:

  Sfolgorava di biancore e di luce intiepidita dall’uso, brillava di una forza infiammabile che strappava i legacci, accartocciava sogni di ceramica e li svuotava di ogni sonorità, rinchiudeva le oasi dentro spazi lubrificati dal miele avanzato dalla scorsa implosione, insegnava agli omonimi a volare attraverso una pioggia di stelle nane, divorava polvere di stanchi vuoti trapassati, alzava un limite e lo lasciava ridere sottovoce, poneva gli aculei di fronte a bicchieri di gomma inacidita, sosteneva un particolare schiaffeggiandolo a ritroso, innalzava castagneti e solai fino all’onda più indigesta, saggiava unguenti spigolosi e ne otteneva chiarimenti, auscultava promesse sottaceto fino a sentire le palpebre spaziare sui colli, vibrava di eleganza rafferma esigendo una vista inodore. E molte altre cose ancora.

  Ne fu soddisfatto. L’aveva fatto lui! Si avvicinò di poco e ciò che aveva creato esplose. Di Davide rimasero solo dei pezzi, che andarono a formare una scritta: “nonsenso”. Applausi dagli spalti.