Piccole misantroperie

   Già da tempo il misantropo aveva preso in antipatia quegli alberi, che vedeva tutti i giorni appena uscito dal cancello di casa: ogni primavera riprendevano vita, quei maledetti. Ogni inverno una parte del suo cuore scuriva e poi moriva, ma in primavera mica rinasceva.
   Forse anche a causa delle sue maledizioni quegli alberi si seccarono e morirono tutti. Una goccia di nera gioia andò a mischiarsi al suo sangue, ma durò poco: ora che tutti i giorni li vedeva morti li invidiava ancóra di più.

   Gli bastò qualche strattone alla corda supportato dalle consuete bestemmie per avviare la motosega. Il misantropo si avvicinò, gli occhi come finestre su un vuoto sterminato.